«Истомил меня жизни безрадостный сон,
Ненавистна мне память былого,
Я в прошедшем моем, как в тюрьме, заключен
Под надзором тюремщика злого.

Какими разными бывают слова! Они могут быть колкими. Даже ледяными. Могут стать роковыми. Бывают слова прощальные... И сколько слов пустых. Никчемных. Ненужных. Лишних. Ложных. Легковесных и мелких, словно затертая мелочь.

- Представляешь, вчера вечером - звонок в дверь. Смотрю - какой-то молодой человек. На бандита не похож. Открываю. Он улыбается во весь рот, и говорит: «А вы знаете, что вас любит Бог?!»

Тот, кто читал Евангелие, не мог не обратить внимание на конфликт, напряженность которого нарастает с каждой страницей. С одной стороны - Христос, как сказали бы сегодня, «недипломированный» Учитель, с другой - профессионалы, «академики и профессора» своего дела - книжники и фарисеи. Разве не это столкновение книжной мудрости законников и шокирующей простоты Христова благовестия приводит Его к Голгофе и позорной смерти?

В фильме Оливера Хершбигеля «Эксперимент» - фильме по-немецки жестком и категоричном, основанном на реальных событиях - мастерски показано, что бывает, когда с человека сползает мишура обыденности. Психологический эксперимент по наблюдению за двумя группами случайно выбранных из толпы добровольцев и помещенных в импровизированную тюрьму-лабораторию заканчивается трагедией: участники настолько вживаются в свои роли надзирателей и заключенных, что эксперимент выходит из-под контроля.

В одной из московских школ детям начальных классов предложили написать письмо... Богу. Детские вопросы оказались неожиданными: «Господи, а Ты маму слушал в детстве?» «Синее небо, Господи, это когда y Тебя хорошее настроение?» «Вообще-то я не верю в Тебя. Вот скажи, почему люди не вижут Тебя?» «Почему весной, когда вечером Ты включаешь на небе звезды и дуешь на Землю теплый ветер и вокруг тихо-тихо, мне иногда хочется плакать?» И тут вдруг искреннее недоумение: «А слава Тебе жить не мешает?»...

В ночь на 13 ноября 1970 г. невероятный по силе тайфун обрушился на прибрежные районы Восточного Пакистана. Ветер, скорость которого достигала 240 км/ч, поднял пятнадцатиметровую волну, которая прошла над цепью густонаселенных островов. Сметая все на своем пути, она ударила по побережью и вместе с ураганным ветром принесла катастрофические разрушения. Были сорваны мосты, разрушены магистрали, уничтожены целые поселки. В океанской пучине погибло около миллиона человек, а десять миллионов оказались без крова. Подобные катаклизмы происходят едва ли не каждый год. Но если есть Бог, то зачем Он допускает такие беды?

Какие это удивительные минуты - тихо стоять и смотреть, как из-под кисточки маленького человечка выплывают облака, кривенькие рожицы с улыбкой, приветливо выскочившей за контуры лица, и, конечно, это бушующее море, неодолимо перетекающее с края альбомного листа на только что вытертый стол... Кому, как не им, этим пришельцам из другого мира, мира чистоты и непосредственности, ведома радость творчества! Разве это не чудо - легким мановение руки, держащей волшебную палочку кисти, рождать целые миры?